Terre lointaine

D'abord écrit pour Anna Magnani, le rôle échut à Ingrid Bergman qui avait envoyé une lettre admirative à Rossellini après avoir vu Rome ville ouverte. La maîtrise du cinéaste, le montage alternant les séquences documentaires - une violente pêche au thon - et des éclats de pure fiction, font de Stromboli un film d'une force peu commune. Ce qui frappe aujourd'hui c'est la façon magistrale dont le cinéaste filme l'immobilité. Rossellini use avec circonspection du spectaculaire : un parti pris de discrétion plus plastique que dramatique, car l'histoire joue sur une dimension métaphysique qui s'exacerbe lors des dernières séquences. Livrée à elle même sur une île prison, Ingrid Bergman souffre d'être différente, seule, et abandonnée. L'ascension de l'actrice sur les flancs du volcan devient un véritable chemin de croix, citant explicitement les paroles du Christ. "Mon Dieu, pourquoi m'avez vous abandonnée ?" hurle Karin aux éléments déchaînés, juste avant l'apaisement, la renonciation et l'acceptation de son destin. Ce dénouement mystique n'apparaît pas artificiel, même si la morale en est douteuse. Captivant, plein de contradictions et formellement passionnant (la scène ou Ingrid Bergman tourne dans le labyrinthe de maisons blanches pourrait être filmée par Antonioni), Stromboli fascine à chaque nouvelle vision. Le visage de l'actrice - une star hollywoodienne usée par les regards du public - transplanté dans une nature sauvage, vierge de tout regard et comme saisie à son origine, bouleverse. Quelque chose décidément nous échappe, et le film impose sa force, ses silences, son immobilité. Un film cathédrale ? Non, un film chapelle.